rastro

¡Ubicuidad? Rastros tras los cristales, un tedio que no pasa y una voz olvidada.
Aquì el mismo rostro de toalla y cartòn de pausa y trasnocho.

ok

si abandono, poco tiempo, mucho sueño, demasiadas gripas y un poco de peste... Todo es abandono, los correos que no llegan, las llamadas inaudibles, los chismes de los chicos y tus sueños se desplazan boca abajo para agitarse antes de ser usados y la incorrección de las palabras que regresan y se deciden por la interpretación y no por la precisión y bueno aquí duerme el lenguaje.

Aburrimiento

Confundir tristeza con aburrimiento, confundir te amo con te adoro, confundir....
Nada aquí y nada allá.
Vamos de nuevo a la misma villa y nos encontramos aquí, en el silencio, en el vacío del sin comentarios.
¿Alguien quiere comentar?
Se aceptan los chismes de colegio y las nuevas confesiones.

precariedad

vuelvo a ser

repetir

Lo gracioso es que esta era mi entrada de hoy, anoche la pense y resulta que alguien anoche escribio. Es gracioso. No me remitire a la RAE, me cae un poco gorda. Está inflada.
Pasión por los otros porque soy imaginativa, proclive a la fantasía y al amor.
Pasión por el Otro porque no lo comprendo y acumulo papelitos para entender.
Pasión desvanecida en la vida que, apenas, me atrevo a vivir.
Recuerdo a Silvio, algo así como: amores cobardes...

ok, listos, en sus marcas

Una noche para estar acurrucados...
pero tu tiempo tiene otro nombre,
las caricias duelen en su inexistencia
y nos quedamos mirando
como si el soplo
fuera impotente.

Entonces,
solo polvo.

No creo

No creo en la polarización, no creo que en Colombia hayan muchos ciudadanos buenos (aunque hay mucha gente bella), no creo en las elecciones mientras no se eduque para decidir, no creo en irme y, menos, en quedarme (vuelve Cavafis); pero nada me lo tomo a pecho, seguiré viviendo hasta que no pueda.

Maleta

No olvides: un buen libro y el cepillo de dientes, lo demás se consigue en sobresitos.

Caqueta

Entre calles, las armas. Entre silencios, esperanza. Aquí el retén. Allí el silencio que sentencia. Las esquinas llegan a la represión, al olvido, las leyes de punto final y unos ojos de anciana, en esa mujer aún joven.

Añoranzas

Conozco gente que piensa y re piensa y desea y vuelve a desear poder tener la puerta abierta. Yo descubrí algo, hoy me ilumino, cayó, como casi todo lo sorprendente al entrar al baño a orinar, mear, hacer chichi (mi preferida). Sí, tiene las puertas abiertas, pero no es una invitación, no es señal de seguridad ni de estar dispuesto a conocer gente nueva. NO. Lo que pasa es que cuando cierran las puertas el sol se apaga, no es la oscuridad de Btá. NO. el sol se apaga. Y viene el calor, el aire que da vueltas y se entibia y se pega y se comparte. Insoportable, mejor, las puertas abiertas.

Para llegar a Bogotá

Hola:
Querida, paso a paso, te voy a contar que la vida no cambia. Bueno, así empezaba la carta. Así debía empezar, pero estos días todo cambia aunque permanezca igual. Un día, esta tarde sin afán de ir o de llegar, sin importarme qué se traslada o qué se va. Tengo tres días en que duermo mucho y trabajo igual, entonces, lo demás se estanca, pasa desapercibido o poco percibido. Perdóname, pero los bichos me molestan y termino golpeando mis brazos. No, si quiero escribirte. Hay personas de las que nada quiero saber, pero de ti... En fin, me despido por un momento y regreso al calor y la lluvia.

Desteñir

Ser/estar...
abuso de suspensivos,¿siempre es así?
¿el mundo da vueltas? alguien me dijo que sí, pero no tengo constancia
yo estoy aquí
sin decidir
sin votar
yo soy aquí, pero no existo o no insisto
yo no soy melancolía ni gracia
vamos dejate ver

Sin lentes

Silencio.
El silencio es la ventana directa a cualquier alma de hombre.
Ama de Hombre.
Hombre cuya presición semántica lo ha desdibujado y centralizado en un pene.
¿Falo= Falacia?
¿tendrán el mismo origen? o sólo será una epifanía fónica.

Hormonas

Y, bueno, todas sabemos que pasa, sin duda van armando caminos de fango, abismos hondos y revolcones de arena.
Y, bueno, ¡porqué ellos no lo saben? porque viven en la montaña rusa. Nosotras, en cambio, nos bajamos. Somos suceptibles porque no estamos habituadas. Entonces, ellos no nos entienden esos días al mes (cuando nunca son los que señalan) y nosotras ¿cómo podemos entenderlos todos los días, cada minuto y segundo?
Para quien crea que soy radical, solo pregunto, quiero saber. Chicos, no sé qué piensan.

Trans Babilonia

A veces quiero ser hombre y penetrar, debe ser ABSOLUTAMENTE diferente. No, no me refiero al opuesto. No creo que haya una sola molecula mía igual a la de un hombre. Sí, también soy mezquina y light. Sin embargo, no hay un atomo mío parecido ni por oposición a la masa dicontinúa que conforma a un hombre. Y no es positivo ni negativo. Es.
Entonces, me sueño con Javier y repito la fuerza al otro, trato de dominar y una ola me revuelca y consumo arena. Vuelvo a ser mujer y me corto el pelo rosado de mi muñeca de curvas improbables. Compro esferos nuevos y dibujo en mi cuerpo todos los sobrantes y no me queda sino un cuarto de mí misma. Tomo el mechón y soplo a través de la ventana, curvando el filo para que caiga como cagada de paloma sobre la cabeza de un hombre afortunado.

Tras Babilonia

En el fondo del puerto una prostituta ofrece sus servicios; al lado una monja, los suyos. Y yo que nada tengo que vender, sumo y resto. A mi lado, el caballero nos pasa revista a las tres, me toma de la mano y yo abrazo el poste donde se recuesta la puta sonriente. Bueno, al fin, las tres somos espejismos y cada una porta un objeto de irrealidad co(s)mica: calculadora, espejo y escapulario. Claro, yo sumo con mi ábaco religioso, promediando los billetes de cada caballero en un lógica proporcional a la barriga y aditamentos en el cinturón.

Flores amarillas

Sin importar la alusión a Mauricio Babilonia, la verdad, verdad, las flores amarillas son....
Cinco pétalos, o cuatro en los tréboles, ¿por qué amarillas?
¿Será que me recuerdan el sol, la posibilidad de tenerlo en las manos?
Yo no soy realista, digo yo, dicen los habitantes de ficticia.
Ni de derecha ni de izquierda ni anarquista, mi mapa político se perdió con la brújula moral, mi albergue es la duda moral.
Por supuesto, a veces, me ahogo en cascadas indescifrables, pero en mi mapa tampoco aparecían.
Aún no tengo palabras, eso me alegra, pero ya no tengo la creatividad ni la libertad de crearlas, eso me desconsuela.
Por eso repito, las flores amarillas son... (la coma está bien puesta).

Las hojas caen

LLevo varias semanas sin escribir, empieza a notarse, no duermo bien, me pongo brava con facilidad, tengo ganas de llorar, nada me parece acertado...
Pero escribo, estas líneas, muy poco. Los vicios incrementan las cantidades, éste también la calidad.

Polis

No me quiero unir...
Bueno, lo intento...
no, no deja de importarme,
igual, me quiero ir...
claro, no puedo olvidar a Cavafis...
sí, precisamente, ciudad (ya sé que es un lugar común)
debe ser que soy colombiana.
Al fin, ¿por quién va a votar?
Sí, es verdad, quizá si sirviera ya lo hubieran prohibido...
pero, aquí entre nos, ninguna LEY es necesaria en este país, no la de la pena de muerte, no la prohibición de existir ni de pensar, aquí no es necesario censurar...
no, amigo, aquí tenemos la educación para servir...
y esa también nos la llevamos al otro lado del mundo.

Sabado de transeuntes

1. olvido olvidarme de todas las tildes y mayusculas.
Dicho ya...
Tres fuentes de calma y angustia, un iejo buque se estremece en el canto de sirenas, un viejo amigo y una cara que ya no es desconocida.
Toco, toc, toc, un poquito recostada en esta esquina mía, y bueno de la legibilidad el lector dara cuenta de la insufrible irrealidad del ser. No son más que letras de corrido como ríos y gritos de pequeñas en mi cabeza, amigos imainarios que quise tener o recordar y amigos reales que he preferido olvidar. Un plom, uno de veritas, ¿alguien se ofrece?
Nada...
Las ofertas no llueven y el silencio es el mismo, sufrible, recuerdo cada piel en la que se viste y miro tus ojos desde mi propio acantilado, las rocas ya no suenan (sueñan).

Historias tristes

Jueves.....
¿Jueves?....
¡Jueves!
Horror... las semanas vuelan... qué vieja estoy.
Luego, cae la pluma sobre el escritorio azul que vigila el reflejo de la ventana a las seis de la tarde y te recuerda un beso añejo.
¡JUeves!

Dolor en el cuerpo

Se iba a titular de, pero regresa la idea vieja de no nombrar como si fuera un objeto. El cuerpo es el lugar, hoy, del dolor. Aquí, en mi pequeña orilla, en esta grieta de tiempo... aquí, donde me desvanesco y vuelvo a ser fantasma, aquí, también duele el cuerpo.
pero el problema es mi respiración, podría pensar que me falta deseo de vivir, podría ser, pero...
Otra vez, aquí.
bajo el renglón, busco tus guiños, ¿de nuevo?
vas a decir que los interrogativos están mal puestos, de nuevo.

nueve minutos

1, tengo ganas de ir al baño
2, quiero fumar
3, solo escribo
4, no escribo
5, quiero fumar
6, las encuestas me ofenden
7, no quiero pagar seguridad social
8, leo blogs y todo empeora
9: tus ojos ya no lloran en el fondo, cada vez más son camaleones en mi propia piel imaginada, el telón es el actor principal, y en el fondo las palanras se extienden en `´ineas horizontales que proyectan la nada. Aqùí mi cuerpo silueta, que deja de ser por ya no ser escuchado. Vuelvo al médico y le pregunto si lograra callarlo.

Editorial

En principio.. fui verbo, más bien, acción negada, la potencia del error.
A la mitad fui yo y maldije todo por ser medida y prueba de la corrupción.
Al final...
quizá, un soplo quedara para llevar el polvo a algún lugar.

lluvia

El sonido, no es el sol, ni la temperatura, el cambio es el sonido.
La lluvia trae sonido, los grillos y el agua...
Los zumbidos y los equipos luchando por apagar la lluvia sobre las tejas de zinc.
El sonido... el mundo da vueltas y la lluvia siempre me cae encima.

Menú

Entradas:
Adolescentes adoleciendo
Grandes neuróticos enumerando
Chicas tristes en tristes términos

Fuerte:
La mano que insiste
La voz que es solo eso
La gente igual

Postres:
Blogs de increpante intolerancia
Niño que llora

Dolor de cabeza

Dolor
Dolor
Dolor...
MUCHO

viajar

el viajero dejó las maletas mientras se bañaba, luego tomó el libro y regresó a sus quebradas...

orientación

¿y si resultara que al fin de cuentas no presto atención? Ya me lo han dicho, siempre me lo dicen, es cuestión de AMOR, dar y recibir...
pero la sensación es desorientación, tratar de comprender el mapa de la ciudad, recorrerla como si la conocieras o como si pudieras dibujarla en tu cabeza, pero no.
Resulta que no hay mapas en mi cabeza, que recorro los mismos parajes con la sorpresa de no esperar encontrarlos, y al fin me quedo boquiabierta como sí...
Al final, puede ser que no presto atención.

Martes sin sazón

Inventarios:
ropa, apenas.
libros, insuficientes.
tareas, muchas.
ganas, pocas.
deseos, acumulados y empolvados.
teléfono, sin minutos.
tv, aburrida (la apago de aburrimiento)
comida, suficiente.
dinero, jijijiji.

Con los ojos cerrados

Tarde llegó a mi vida la hipocresía, en consecuencia, soy pésima practicante, mi cara me delata. Aquí o allá siempre digo más de lo que pienso cuándo existo (fuera de sí) y, bueno, si el mundo gira de apariencias, prima la interpretación sobre mi pensamiento. A veces, no es tan fácil estar en mi cabeza como pretendo. La vida hipotética de las fieras y las bestias en cada rincón donde encontramos alas para fugarnos y volver al pc sin desempolvar para provocar encuentros forzados con viejos y nuevos amores, amores nuevos que son viejos y viceversa, o simplemente con el AMOR como promesa del poder simbólico sublimizado.... Sí, demasiado.
Entonces, cierro los ojos para que nadie se sienta interrogado, cierro las puertas para que nadie crea que puede entrar.
Bye

café

Buen día, a veces la pasamos mal, nos tropezamos, nos quemamos, nos caemos o se cen sobre nosotros, NO IMPORTA, hay buen café...
Muchos informes de acciones irrealizadas, mucho tiempo a solas y nio un pensamiento intrusivo, perverso que me dejé colgada en una línea mal intencionada.
Buenas noches, tengo sueño, HOy voy a dormir.

¿y???????????????????

LLegaba con un discurso, antes revisé correos y leí blogs ajenos...
Antes, estuve en mi cuarto escuchando CNN, aja, así de mala es la parabólica.
Pero no tengo mucho que escribir, nada me duele y no pasa nada memorable.
Menos mal te quedás, porque no resisto un dolor de muelas sin ningún viejo amigo.
Un propósito se cumple de a poquitos, más o menos, tergiversado, no estoy cambiando de amigos, ellos se están iendo.

informes

informese
formese
actitud mental=estructura informática
Un te quiero por las mañanas que no sale de entre los labios
hoy, me han dicho que me quedo
debo buscar casa
me debato entre el tedio y la tranquilidad del campo
o la facilidad tediosa de la ciudad
¿qué hacer?
no voy a ningún lugar
mientras escucho la canción de alguien
otra venta
una ventana
me quedan llamadas por celular
y enviar con un click

pero la pobreza no es la misma

No es lo mismo Vive Colombia viaja por ella, que viajar por ella. No tenemos recursos económicos y el verde y los frutos y la diversidad hablan de riqueza. sí, la pobreza no es la misma. Una pobreza es la falta de dinero, pero esa nos incumbe a todos. Siempre nos falta dinero, de ahí la acumulación de riqueza. Pero la otra pobreza... bueno, es más invisible, la que señala la falta en el otro, la casa de papel, el horno de madera, y le es invisible la creatividad, el aguante, la disciplina, el amor-, incluso, la sumisión a Dios...
Pero la pobreza no es la misma, hay quienes se bastan con señalar... porque nuestros niños aprenden otros idiomas, saben que los necesitan que parte de su comunicación depende de eso, pero hay quien señala... y no se puede comunicar ni en su idioma ni en el ajeno.

villa...

ok, las maletas listas..
un, dos, dos, tres...
cámara y...
vago en la aldea imprecisa del diluvio noctambulo del aburrimiento
aquí, llega la ola de mar que no deja nada
y los juegos de la red
Una habitación...
en una casa oscura
Una habitación...
en un lugar inhabitable
No me gusta el calor

Fuente de oro

y antes de que alguien pregunte, no, no la vi.
Otra vez, velocidad.
Luego, la calma de no estar en casa.
Luego, el tedio de la intenet.
Luego, reírme de las peleas virtuales y del egocentrismo ajeno (siempre es más divertido que el propio).
Ahora, me duelen los ojos y los oídos por el ruido del ventilador, tengo ganas de irme a casa, pero NO TENGO.
Busco donde cocinar y lavar ropa, muy precaria, muy acostumbrada a la vida de casa.

cumaral

mañana, sin desayunar. velocidad. un joven veterano, sin asombro. aquí y aquí=señas. casi vuelvo en un parpadeo. casi...
En la casa, dos pequeños gatos y el ventilador da vueltas. Un libro, la educación sentimental. Internet, la casa, cumaral, todo tan frugal.

Villavicencio

Hoy... la maldad de los objetos inanimados y todo el día en un cuarto.
El cel sin cargar, la red sin detectar...
Sed, calor, hambre y nostalgia.