Sin lentes

Silencio.
El silencio es la ventana directa a cualquier alma de hombre.
Ama de Hombre.
Hombre cuya presición semántica lo ha desdibujado y centralizado en un pene.
¿Falo= Falacia?
¿tendrán el mismo origen? o sólo será una epifanía fónica.

Hormonas

Y, bueno, todas sabemos que pasa, sin duda van armando caminos de fango, abismos hondos y revolcones de arena.
Y, bueno, ¡porqué ellos no lo saben? porque viven en la montaña rusa. Nosotras, en cambio, nos bajamos. Somos suceptibles porque no estamos habituadas. Entonces, ellos no nos entienden esos días al mes (cuando nunca son los que señalan) y nosotras ¿cómo podemos entenderlos todos los días, cada minuto y segundo?
Para quien crea que soy radical, solo pregunto, quiero saber. Chicos, no sé qué piensan.

Trans Babilonia

A veces quiero ser hombre y penetrar, debe ser ABSOLUTAMENTE diferente. No, no me refiero al opuesto. No creo que haya una sola molecula mía igual a la de un hombre. Sí, también soy mezquina y light. Sin embargo, no hay un atomo mío parecido ni por oposición a la masa dicontinúa que conforma a un hombre. Y no es positivo ni negativo. Es.
Entonces, me sueño con Javier y repito la fuerza al otro, trato de dominar y una ola me revuelca y consumo arena. Vuelvo a ser mujer y me corto el pelo rosado de mi muñeca de curvas improbables. Compro esferos nuevos y dibujo en mi cuerpo todos los sobrantes y no me queda sino un cuarto de mí misma. Tomo el mechón y soplo a través de la ventana, curvando el filo para que caiga como cagada de paloma sobre la cabeza de un hombre afortunado.

Tras Babilonia

En el fondo del puerto una prostituta ofrece sus servicios; al lado una monja, los suyos. Y yo que nada tengo que vender, sumo y resto. A mi lado, el caballero nos pasa revista a las tres, me toma de la mano y yo abrazo el poste donde se recuesta la puta sonriente. Bueno, al fin, las tres somos espejismos y cada una porta un objeto de irrealidad co(s)mica: calculadora, espejo y escapulario. Claro, yo sumo con mi ábaco religioso, promediando los billetes de cada caballero en un lógica proporcional a la barriga y aditamentos en el cinturón.

Flores amarillas

Sin importar la alusión a Mauricio Babilonia, la verdad, verdad, las flores amarillas son....
Cinco pétalos, o cuatro en los tréboles, ¿por qué amarillas?
¿Será que me recuerdan el sol, la posibilidad de tenerlo en las manos?
Yo no soy realista, digo yo, dicen los habitantes de ficticia.
Ni de derecha ni de izquierda ni anarquista, mi mapa político se perdió con la brújula moral, mi albergue es la duda moral.
Por supuesto, a veces, me ahogo en cascadas indescifrables, pero en mi mapa tampoco aparecían.
Aún no tengo palabras, eso me alegra, pero ya no tengo la creatividad ni la libertad de crearlas, eso me desconsuela.
Por eso repito, las flores amarillas son... (la coma está bien puesta).

Las hojas caen

LLevo varias semanas sin escribir, empieza a notarse, no duermo bien, me pongo brava con facilidad, tengo ganas de llorar, nada me parece acertado...
Pero escribo, estas líneas, muy poco. Los vicios incrementan las cantidades, éste también la calidad.

Polis

No me quiero unir...
Bueno, lo intento...
no, no deja de importarme,
igual, me quiero ir...
claro, no puedo olvidar a Cavafis...
sí, precisamente, ciudad (ya sé que es un lugar común)
debe ser que soy colombiana.
Al fin, ¿por quién va a votar?
Sí, es verdad, quizá si sirviera ya lo hubieran prohibido...
pero, aquí entre nos, ninguna LEY es necesaria en este país, no la de la pena de muerte, no la prohibición de existir ni de pensar, aquí no es necesario censurar...
no, amigo, aquí tenemos la educación para servir...
y esa también nos la llevamos al otro lado del mundo.

Sabado de transeuntes

1. olvido olvidarme de todas las tildes y mayusculas.
Dicho ya...
Tres fuentes de calma y angustia, un iejo buque se estremece en el canto de sirenas, un viejo amigo y una cara que ya no es desconocida.
Toco, toc, toc, un poquito recostada en esta esquina mía, y bueno de la legibilidad el lector dara cuenta de la insufrible irrealidad del ser. No son más que letras de corrido como ríos y gritos de pequeñas en mi cabeza, amigos imainarios que quise tener o recordar y amigos reales que he preferido olvidar. Un plom, uno de veritas, ¿alguien se ofrece?
Nada...
Las ofertas no llueven y el silencio es el mismo, sufrible, recuerdo cada piel en la que se viste y miro tus ojos desde mi propio acantilado, las rocas ya no suenan (sueñan).

Historias tristes

Jueves.....
¿Jueves?....
¡Jueves!
Horror... las semanas vuelan... qué vieja estoy.
Luego, cae la pluma sobre el escritorio azul que vigila el reflejo de la ventana a las seis de la tarde y te recuerda un beso añejo.
¡JUeves!

Dolor en el cuerpo

Se iba a titular de, pero regresa la idea vieja de no nombrar como si fuera un objeto. El cuerpo es el lugar, hoy, del dolor. Aquí, en mi pequeña orilla, en esta grieta de tiempo... aquí, donde me desvanesco y vuelvo a ser fantasma, aquí, también duele el cuerpo.
pero el problema es mi respiración, podría pensar que me falta deseo de vivir, podría ser, pero...
Otra vez, aquí.
bajo el renglón, busco tus guiños, ¿de nuevo?
vas a decir que los interrogativos están mal puestos, de nuevo.

nueve minutos

1, tengo ganas de ir al baño
2, quiero fumar
3, solo escribo
4, no escribo
5, quiero fumar
6, las encuestas me ofenden
7, no quiero pagar seguridad social
8, leo blogs y todo empeora
9: tus ojos ya no lloran en el fondo, cada vez más son camaleones en mi propia piel imaginada, el telón es el actor principal, y en el fondo las palanras se extienden en `´ineas horizontales que proyectan la nada. Aqùí mi cuerpo silueta, que deja de ser por ya no ser escuchado. Vuelvo al médico y le pregunto si lograra callarlo.

Editorial

En principio.. fui verbo, más bien, acción negada, la potencia del error.
A la mitad fui yo y maldije todo por ser medida y prueba de la corrupción.
Al final...
quizá, un soplo quedara para llevar el polvo a algún lugar.

lluvia

El sonido, no es el sol, ni la temperatura, el cambio es el sonido.
La lluvia trae sonido, los grillos y el agua...
Los zumbidos y los equipos luchando por apagar la lluvia sobre las tejas de zinc.
El sonido... el mundo da vueltas y la lluvia siempre me cae encima.

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La mano que insiste
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