Sin importar la alusión a Mauricio Babilonia, la verdad, verdad, las flores amarillas son....
Cinco pétalos, o cuatro en los tréboles, ¿por qué amarillas?
¿Será que me recuerdan el sol, la posibilidad de tenerlo en las manos?
Yo no soy realista, digo yo, dicen los habitantes de ficticia.
Ni de derecha ni de izquierda ni anarquista, mi mapa político se perdió con la brújula moral, mi albergue es la duda moral.
Por supuesto, a veces, me ahogo en cascadas indescifrables, pero en mi mapa tampoco aparecían.
Aún no tengo palabras, eso me alegra, pero ya no tengo la creatividad ni la libertad de crearlas, eso me desconsuela.
Por eso repito, las flores amarillas son... (la coma está bien puesta).
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entre la duda metódica y la ley moral de kant.
ResponderEliminarpues ando en las mismas.
cosa de las palabras que se resisten a funcionar, y la sorpresa en la cara de la gente cuando se dice "no sé", como si fuera un pecado.
cada uno tratando de convencer porque sí y porque no.
vayas mapas tenemos, sin equis a la vista.