Anim(a a)rte

Sonríe, en la esquina de mi casa. Salgo. Frío. Extraño querer. Con ganas de botarlo. Caiga donde caiga, ya no quiero... Las palabras me raspan la garganta y quiero fumar.
Los chicos juegan a no tener tiempo. Los viejos lo pierden en lagunas que no desconozco. Vieja. Alejandro Magno había conquistado el mundo; yo, ni mis palabras. Alguien hubiese querido equivocarse más; yo, no tengo memoria para tanto error.
Me duele. Duele no tener.
A Ana no le gusta trabajar, tampoco a ella. Ambas pueden dedicarse por genio o cuna; yo solo tengo mis manos y mi cabeza que empieza a ser laguna.

Releer

Otredad, no soy yo, no me parezco, algunos gestos son similares, no es un espejo. La escritura me traiciona; al menos, no se escurre como la realidad. Estoy segura que el tiempo es la Dimensión, pero presiento que hay discusión. Es posible que vuelva a las letras sin reconocerme por la Dimensión, ¿quién pensaría cuánto cambiamos? Creo que no existe proporción, solo los números infinitos nos atrapan como constatación de una vida que deja de ser. ¿Debería corregir? Cuando lo hago, borró porque ya no soy. Escritura que es huella y desaparición. Desfigurada. Angelitos empantanados que envejecen pican en mi memoria. ¿Cómo despertaremos?

Caminos

Todos los senderos se abren, debo decidir, todas las mañanas pienso que no tengo elección, sí la hay, podría enviar besos al espacio y seguir con los globos infinitos hasta Zipaquira. No lo sé. Voy esquivando la piel que anda de enemiga y no le digo que hemos pensado(pasado) lo mismo. Tal vez porque podríamos pensar que somos iguales, pero no es cierto. Aún así: en otra vida nos encontramos y ya no hay laberintos, hay un tomarse de las manos. En otro tiempo, habría oportunidad.

Temprano

Palabras rebotan en la cabeza, el niño llora por tu ausencia. Escucha. Viene la lluvia y nos encierra. Escucha, pronto no podre más. Pronto. La anoche sólo señala la lejanía, una que ocupa cada vez más territorios, hasta que sólo quiera hablar con el espejo para preguntarle quién aún no está muerta y me mienta y me mienta.

Dolor(es)

Duele la piel, el deseo quema las células y los tejidos se desgarran.
Temprano para etiquetar cada sensación y aquí se quedan las lastimeras revueltas con las que no me atrevo a nombrar. Con tu nombre al viento, las palabras se escurren. Felicidad de motel, unas idas y venidas platónicas y clandestinas.
Te podría amar debajo de las cobijas, mientras él duerme; para quedarme cerca de esa idea que, alguna vez, me pareció perfecta.

Punto y aparte

¿Los diarios deben hablar sobre el día?, ¿vale decir que ando ensoñando? Pero hay dificultades técnicas. Resulta que mi hombre imaginario no tiene rostro ni cuerpo, trato de descifrarlo probando combinaciones imperfectas. Nada. Ok, lo bueno es que duermo como un bebé.
En los buses, ensoñaba. En estos días, duermo. ¿Acaso he madurado? No sé, viajo a través de mis fantasmas fonéticos y no encuentro el nombre del hombre. Las personas viajan en los cristales desfigurándose en el paisaje, en medio de la niebla reencuentro un gesto lúbrico. Vuelvo a ser.
¿Qué ha pasado? No mucho. ¿Cuándo seré aventura? Hoy no. Punto y aparte.

De regreso (pies sin cabeza)

Deambular... Ambular - ambulatorias - ir con las palabras, dejarse ir, dejar de ser, volver a existir. Dos caballitos... regreso a las bandas sonoras. Viajes de rutina. ¿Debería cambiar de país? Odiar la patria se asemeja a ????? No sé. Quizá, el sueño. Un maremoto que borre todo. No, aún no. Respirar. Exhalar. Volver a timbrar al vecino. O pelear por la música. Debería descansar. Dormiré los próximos años y empezaré de nuevo en la mañana. Respirar. Tengo que contar carritos. Cuatro. ¿Debería empezar otro blog? Ocho. A veces, aparece entre duermevela. He construido, nuevamente, el amor perfecto, fantasmalmente platónico. Luego, el lago, la laguna, las rimas y las cacofonías. Un bus, pitos, los juegos que nos incomodan. Ir a la cama y cambiar las sábanas a media noche, después de todo, demasiados líquidos ya las lubricaron.

mmm

Quizá el mal genio no se vaya nunca... No sé. Tal vez, se refiera al día gota a gota, a estar en casa y no pensar en nadie dos veces. No sé. Quizá ya no hay palabras que remedien los abismos que jamas creímos posibles: intelectuales, absurdamente racionales y rajan la piel y la cortan cada vez que piensa saltarlos, volver a empezar.

rastro

¡Ubicuidad? Rastros tras los cristales, un tedio que no pasa y una voz olvidada.
Aquì el mismo rostro de toalla y cartòn de pausa y trasnocho.

ok

si abandono, poco tiempo, mucho sueño, demasiadas gripas y un poco de peste... Todo es abandono, los correos que no llegan, las llamadas inaudibles, los chismes de los chicos y tus sueños se desplazan boca abajo para agitarse antes de ser usados y la incorrección de las palabras que regresan y se deciden por la interpretación y no por la precisión y bueno aquí duerme el lenguaje.